La alquimia de la paz política, savia de la democracia, transmuta a los enemigos en adversarios. A partir de ese momento ya no se pretende doblegar al enemigo en un combate a muerte, sino más bien superar al adversario en un vital debate, donde ganan los votos y pierden las balas. Es la distancia entre las urnas y las tumbas, la confianza y el odio, que ni Santos ni las FARC parecen capaces de aminorar.

La Cola tiene un trabajo pesado; aguantar el cuerpo con la mayor comodidad posible mientras la señorita está sentada, es algo a lo que no todos se le miden. Además La Cola sabe que siempre tiene que estar preparada para lucir bien sin importar que lleve dos horas estampillada contra una silla. Si es cola de oficinista, sabe que así lleve trabajando sin respiro desde las 8 a.m, a la hora del almuerzo le toca estar regia para poner su mejor cara en la caminadita del escritorio a la puerta de la oficina.

Pero para evaluar el desempeño de La Cola hay que tener en cuenta que la mayoría de los pantalones están diseñados para que ella se vea bien y pueda hacer su trabajo con un menor esfuerzo; y eso de trabajar “sin respiro” no es tan cierto, porque si nadie la está mirando puede soltar uno de esos bostezos para evacuar la presión.

Todo lo contrario pasa con Las Piernas, ellas son las proactivas del grupo. Están listas para ‘camellar’ desde temprano y hasta bien tarde, cargan con el resto del cuerpo pa’ arriba y pa’ abajo. A Las Piernas les toca ser fuertes, toderas y bellas; tienen un trabajo parecido al de los payasos, que por más que estén tristes les toca sonreír, y ¿quién no va a estar triste con esa pendejada de la cera? Ellas se someten a eso o la cuchilla como parte de su labor para dar siempre la mejor impresión.

A Las Piernas les toca tan duro que no hay nada más agradecido que una pierna enyesada. Para ellas eso es como vacaciones; pero no son bobas, tienen sus secretos para ‘capar’ trabajo: medias veladas y leggins. Las Tetas son las estrellas del paseo. Todos dicen que no trabajan, que son exigentes, que son ‘pantalleras’, pero eso es envidia pura.

Las Tetas son las directoras del departamento de publicidad y mercadeo de una mujer. Si bien La Cola y Las Piernas hacen lo suyo al esforzarse por verse bien, nada pueden hacer contra la experiencia, superioridad y buena reputación de Las Tetas. De hecho, cuando las de abajo no hacen bien su trabajo de promoción, son Las Tetas las que tienen que llegar a resolver lo perdido.

No hay teta por pequeña que sea que no tenga el poder de hacer que los ojos de un hombre se pongan en una mujer.

Las vencedoras de esta contienda no pueden ser otras, porque si los brasieres son difíciles de quitar, ¿cómo será aguantárselos? Las Tetas se han ganado su buena fama a punta de trabajo y sudor; son tan inteligentes que indican la temperatura corporal, son expertas en recreación y además nos alimentan cuando llegamos al mundo, y yo, como cualquier hombre, soy fi el a la mano que me da de comer.

Un extraterrestre se hubiera divertido toneladas viendo cómo en tantos puntos de la Tierra las personas se aglomeraron para cantar y emborracharse, en un día preciso. Él no entendería para nada. Quizás sólo habría visto girar a nuestro planeta una vez más sobre su eje y terminar otro ciclo alrededor del sol. Si este personaje hubiera descendido, tal vez habría observado que en ese día tan festivo las constelaciones no cambiaron mucho de lugar en el cielo, y que la luna se ocultó y resurgió como de costumbre. Y si este alienígena hubiera investigado un poco, habría hallado que para muchos el 31 de diciembre es el fin del año —en calendario gregoriano—; pero que para los tailandeses y camboyanos eso no ocurre sino en el 14 de abril. Que el año nuevo inca, el Inti Raymi (aún celebrado en nuestra ciudad y continente) sucede el 22 de junio; y que para los chinos y musulmanes, que operan con calendario lunar, el fin de año es entre enero y febrero para los primeros, y que los segundos ya lo habrían celebrado el 7 de diciembre.

En tanto símbolo, este inicio de año debería infundirnos la fuerza para comenzar con él un nuevo ciclo en nuestra vida. Así como los meses nacen nuevamente, nosotros también podemos renacer y sentirnos frescos como el correr del viento al abrir una ventana. Es un buen momento para sacudir las sábanas de nuestra existencia y limpiarlas de polvo; una ocasión para zanjar deudas con el lado feo de nuestro carácter, para transformar nuestra cotidianidad con pequeñas grandes obras, para prometernos una vida nueva sin tener que morir.

Aunque este espíritu de cambio, que tanto nos prometemos en esas fechas, debería transmitirse con buena razón a todos los momentos del calendario. Así, por mucho que se aleje el 31 de diciembre, es realmente valioso creer que incluso el despertar de cada día puede obtener el valor de un nuevo inicio, si tenemos la voluntad dispuesta para ello. Cualquier momento puede volverse un renacimiento, bien sea bajo la forma de final de semana o de inicio de un nuevo noviazgo. A partir de un acto desinteresado por un desconocido, o por lo impresionante de un torrencial aguacero. Y hasta lo más triste y desolador: la muerte, la soledad, las heridas, puede ser un punto de arranque, un trampolín en nuestra existencia; todo, claro está, si tenemos el coraje para vivirlo.

¡Feliz año y feliz vida!

Hoy por la tarde viniendo en el MIO, cayó un aguacero bien propio de estos días de invierno. Mejilla apachurrada contra el cristal, mi pasatiempo era ver con melancolía las gotas de lluvia sobre el vidrio como pequeñas lágrimas. Aún en silencio absoluto, me dedicaba a pensar mientras el bus avanzaba con su lentitud habitual. Entonces, de repente, caí en cuenta de que el silencio es mucho más cotidiano de lo que solemos creer y que guarda un valor no siempre apreciado. De hecho, pareciera que nuestra vida fuera solamente una cuestión de palabras, pero este personaje está siempre ahí, imperceptible y evidente a la vez.

De golpe pensé en el silencio fúnebre, el de la muerte, que me pareció no obstante un buen sinónimo de tranquilidad. Y de la mano apareció el silencio de la oscuridad, aquel desde donde acecha El Coco y otros tantos engendros tradicionales. Hay también silencios agradables, por ejemplo, el que todo caleño ha tenido que vivir: aquel tranquilo y apacible que se siente a las 5:30 p.m., con un atardecer maravilloso y un viento fresco acariciándonos.

Silencios hay en todas partes, de todo tipo. ¿Qué tal el artista que los necesita para respirar y exclamar sus siguientes líneas o para tocar su siguiente nota? ¿Y nuestras charlas habituales? Todos hacemos uso de él cuando separamos cada una de nuestras palabras. De no ser así, ¿cómo haríamos para diferenciarlas, cómo saber cuál es cuál?

Tras un segundo, un frenazo abrupto lanzó mi mirada de nuevo sobre las gotas de lluvia, el desamor y las escenas de la última cita. Entonces hallé nuevamente al Silencio, pero este otro lo descubrí doloroso. Aquel maldito que surgía tras mis preguntas cuando tú no respondías, y que parecía no decir nada aunque en realidad dijera mucho. Suficiente para despedazar mi corazón, para dejarlo mutilado por una especie de viento seco.

Pensando en ella recordé el dulce silencio de los enamorados. Los momentos en donde no tienen ninguna importancia las palabras: el del helado que se comparte, el que une cuando se anda o se descansa tomándose de la mano; o aquel otro, el seductor previo al beso, sea donde sea, cuando las palabras se agotan, las manos se tientan y las miradas juguetean. Y aquel que no te abandonará fácilmente tras haberlo escuchado: el silencio profundo durante el amor. El que sólo se romperá con los murmullos privados y los roces orquestales de los cuerpos.

Entonces tocó bajarse. Caminando hacia el salón me di cuenta de que el silencio también puede hacernos un bien. Yo, por ejemplo, estaba viviendo un silencio consciente que hacía madurar mis palabras; uno reflexivo que buscaba evitarme las frases inoportunas, las metidas de pata (seguidas de un silencio particularmente bochornoso) y también, claro está, el uso de tantísimas frases de cajón que usamos a diario, no sé por qué –creo yo, por tanta telenovela– en nuestra vida de pareja. Éstas, al fin y al cabo, no hacen más que desgastar el corazón a golpe de millones de “te amo”, sin tener en ningún caso, un delicioso y fresco sabor de sinceridad en nuestros labios.

¿A cuenta de qué cada oportunidad de conversación con una mujer debe terminar en la cama; yo, como todo un varón que levanté, ella como otra perra fácil? ¿A cuenta de qué actuar al contrario: sólo buscar amistad, conocimiento, comprensión, significa enseguida el estigma de pendejo? ¿Por qué a toda la que “me da papaya” tengo que hacerle la vuelta? ¿Por qué debo hacer de mi vida sexual algo público para mantener mi estatus de macho Alfa? Por ahí está el parche… acosándote para que acates lo que las sumas leyes de la hombría dicen que hay que hacer, aunque de pronto uno no está de acuerdo con ellas. Para uno mismo es suficiente saber, por ejemplo, que la belleza de esa niña que nos encanta no está sólo en sus senos o en sus nalgas; sino también (y a veces por mayor razón) en la forma en que nos hace reír, hablar, cuestionarnos y pensar.

No me aguanto el machismo por su forma de ver el mundo: una división rotunda entre hombres y mujeres, y reiterada con su lenguaje vulgar y corrosivo: “Hoy me la como”, “El hombre propone, la mujer dispone”, “Cuando el hombre habla, la mujer calla”, “Hágalo con verraquera como cuando orinaba parado”. No me lo aguanto de parte y parte. En su acción sobre los hombres que nos convierte a todos en unos morbosos y obsesivos buscadores de sexo; ni sobre las mujeres, que a pesar de su legítimo agravio sufrido históricamente, parece que a veces encuentran en el machismo el escudo perfecto para hacer y deshacer en sus relaciones afectivas: para colgarte el teléfono cuando les da la gana o para exigirte compromisos que no cumplen. Hastiado estoy de ese victimismo que en ocasiones tanto disfrutan y que el propio machismo les ha otorgado.

Y resulta angustiante que esta desgraciada ideología con que nacimos, que busca meterse a nuestras bocas a la menor oportunidad, nos niegue a los hombres el derecho a la expresión natural de nuestros sentimientos. ¿A cuenta de qué la ternura ya no nos pertenece sino para tramar a la niña de la noche? Como hombre también puedo y deseo ser tierno, porque se me da la gana ser tierno, fraterno, con mis hermanos, con mis amigos, mis parceros. Darles un abrazo puede expresar también lo que se lleva en el alma.

Este machismo de mierda nos ha censurado a los hombres el corazón y nos ha puesto en un rincón, en forma de tabú, todo gesto de poesía, cariño, duda, fragilidad y ternura. Andamos acosados por el fantasma de la “mariconería” que como dementes vemos en cualquier esquina; y nos ha tocado a todos, en algún momento de nuestra vida, andar siempre a la defensiva, intranquilos, sin poder ser hombres plenamente humanos. El machismo nos acosa… pero yo ya no me lo aguanto.

Y como el vallenato, hemos pasado por un sinfín de ritmos particulares que se han quedado en la memoria de algunos, pero que en realidad no han trascendido en el tiempo, pasando a un segundo plano dentro de la industria.  Pero el reggaetón ha sido como una cucaracha en la música, y no me lo tomen a mal, cuando digo cucaracha no hago un insulto, lo digo por la forma como se ha mantenido vivo, por encima de escándalos, letras controversiales, artistas particulares y voces de tonalidad especial. ¡Eso lo han querido sacar como sea! pero cual cucaracha se mantiene y trae más acompañantes, más exponentes del género, reproduciéndose como arroz.

Cuando entró este género en nuestra vida diaria, muchos creíamos que iba a ser fugaz, como la lambada. Luego creíamos algunos que el género evolucionaba, que tomaba nuevos aires, que por lo menos las letras se estaban convirtiendo en composiciones románticas a favor del amor y esas cosas,  ¡Pero qué va!, lo que pasa es que se estaban reagrupando, estaban dándose el tiempo de idiotizar mentes con su perreo malévolo, con el sandungueo de la muerte, pero más grave aún, con el choke, ¡el choke!.  Como diría la señora alegría en los Simpson “Que alguien piense en los niños…”, o bueno, eso de los niños es relativo porque más de uno en este momento debe estar preparando con quien va a chokar toda la noche del fin de semana.

Lo más curioso es está sociedad donde el significado de las cosas esta cambiado, es decir lo vemos en  los políticos que miran desde arriba el pueblo, sabiendo que no son más que trabajadores de la comunidad, y también se nota en a los que el reggaetón poco nos gusta y somos más bien Rockers, nos ven como los raros, sabiendo que géneros como el rock, existieron miles de años antes que saliera la “gasolina”.

Kenny el de South Park y el reggaetón son como uno solo; los dos queremos que se mueran, tienen papas viciosos y alcohólicos, pero renacen en el siguiente capítulo con mucha más fuerza dándonos de que hablar. En última el reggaetón es ese amigo indeseable que tenemos todos,  nos toca aguantarlo porque pues el Man no es tan mala gente, pero que muchas veces queremos mandarlo para la ñoña a ver que se siente, o por lo menos que se siente experimentar su vacío.

Ah, como aprecia uno el silencio cuando se vive en un apartamento, a mi por ejemplo la otra noche a eso de las 4 de la mañana  escuché un gran estruendo como si se cayera el edificio, pero lo que se cayó en realidad  fue la cama de don Ricardo uno de mi vecinos y cuando apenas me repongo del ruido, don Ricardo se levantó a clavar su cama y  resulto tan cínico este señor que en la mañana siguiente me dice: ¡como amaneció vecina!

Claro que don Ricardo no es mi único dolor de cabeza pues en frente vive una pareja que parece estar a punto de divorciarse por sus continuas peleas donde  casi siempre exponen sus problemas más íntimos; uno no puede mirarlos a la cara sin recomendarles mentalmente un psicólogo o un cirujano. Por un tiempo llegué a pensar que el problema había terminado cuando la señora decidió mudarse, pues el  esposo  ya no tenía con quien pelear, pero la tranquilidad duro poco pues la música de despecho empezó escucharse  en abundancia, tanto así que  he olvidado momentos de mi infancia porque sin querer me aprendí las letras de tan alegres canciones.

En busca de una mejor convivencia se han realizado un par de juntas en el edificio donde se han expuesto temas como entre más pequeña sea la raza de del perro mas va ladrar o si tu niño grita tápale la boquita, estrategias que han disminuido el ruido, pero me sigue preocupando muchísimo  mi vecina Claudia quien ya tiene 8 meses de embarazo y se rumora que serán  mellizos.

Lo que reconforta es que este  asunto de soportar al vecino es tan común que nuestra casa presidencial pelea todo el tiempo con su vecino el congreso y también un país del norte  se queja de sus vecinos; El de abajo  por muy  alegre y el de arriba por serio y aburrido. Incluso  han aparecido  juegos que permiten simular vengarte de él como sucede en “vecino infernal”.

Tengo  que reconocer también que a  todos no les va mal con los vecinos pues siempre encontraremos con quien  coqueteamos, el generoso, el deportista o el famoso, cualquiera de estos escasos especímenes que pueden hacer nuestro vecindario  más placentero  o por el contrario nos puede despertar envidia, en cualquiera de los casos el vecino se lo dejamos al destino;  Mientras tanto  por mi parte he tomado la decisión de ponerme  a tono con mi  unidad y por el  mundialito que se nos  avecina, me voy comprar un par de  vuvuzelas para alegrar las victorias de Colombia en mi habitación.

Su historia empieza la noche del 28 de diciembre de 1895, cuando Louis y Auguste Lumière apagaron las luces de un café de París y pusieron a soñar a un auditorio que aún no sale del encantamiento. Los 74 parroquianos que no alcanzaban a colmar la sala vieron, estupefactos, una locomotora que atravesó en silencio la pantalla, y luego unos obreros que salían de una fábrica, hecho que no los aterró menos que la enorme y silente locomotora. Cuentan que una vez terminada la proyección, que sólo duró 7 minutos, y encendidas las luces, los espectadores tardaron en reaccionar. Era apenas natural. Era la primera vez que soñaban en grupo. No tenían un nombre para esa “cosa”. La “cosa” era tremendamente real, sólo que muda y en blanco y negro. No tenían muy claro si era un fantasma o la sombra de un fantasma lo que les había saltado encima. Quizá alguno pensó en la fotografía –prodigio al que apenas se estaban acostumbrando– ¡pero era insoportable que una fotografía se moviera! Debieron sospechar que todo era un fraude, un timo ingenioso, la mentira más excitante que hubieran visto jamás. Imagine usted que va por la calle y sorprende a un caballo conversando con un perro a cuadros, y tendrá una idea del estupor que abrumó esa noche a esas 74 almas de Dios.

Han pasado cien años y aún no nos reponemos de la sorpresa. Cómo será, que más de la mitad del tiempo libre lo pasamos contemplando hipnotizados una frívola y exitosa hija del cine, una muchacha glamorosa y descocada, la televisión.

Los físicos, gente famosamente descreída, aseguran que las figuras del cine no se mueven realmente. Es una ilusión, predican, producida por la rápida proyección de fotogramas estáticos, y sostenida por la persistencia de las imágenes en la retina –fenómeno que también sería el responsable de del no darnos cuenta que la mitad del tiempo que dura la proyección la pantalla está a oscuras. (Quizá tengan razón. Creo que Platón, cuyas sombras chinescas proyectadas sobre el fondo de la famosa caverna de su República prefiguraban el cine, estaría de acuerdo).

El cine es un suceso singular en la historia de la humanidad por varias razones: porque es una combinatoria de artes y oficios–de aquí su potencia–; porque es la única de las artes que se ha desarrollado completamente ante nuestros ojos y, por lo tanto, conocemos cada fase de su desarrollo: los pormenores de su génesis, las vilezas de sus ídolos, los giros de su gramática, la evolución de su tecnología y las argucias de su marketing; porque es la más popular de las artes, la única que puede darse el lujo de tener a sus fieles haciendo miles de ‘colas’ todos los días y en todo el mundo; porque en sus escasos cien años de vida nos ha proporcionado muchas de las propuestas estéticas más estimulantes, las miradas más profundas y las reflexiones más conmovedoras sobre la condición humana; y porque es la única creación de la mente humana que es –al tiempo– una técnica, un arte, un invento, un lenguaje y un medio de comunicación.

Y es que quien no la ha usado para evitar una discusión con la familia, con los amigos, con el metiche del vecino, con algún profesor e incluso con su pareja; solo recuerden, o más bien les ayudo. Nadie puede negar que es mucho mejor decirle al vecino que no va a votar porque le da pereza, a explicarle que no lo hace porque ningún candidato está realmente capacitado, y que además el 90% de candidatos tiene relaciones con algún político corrupto y que no es justa la competencia de su voto contra todos los del distrito. Además si su mamá lo “invita” a misa, es preferible decirle que tiene pereza a tratar de explicarle el desacuerdo con la hipnotización masiva y con los entes entrometidos e improductivos; es que la pereza se convierte en un escudo, en el traductor universal de nuestras opiniones y aun mas cuando nos encontramos en una sociedad que se esfuerza tanto en ocultar su censura pero que la ejerce tan fuertemente.

También cuando uno se hace amigo de algún profesor y de pura mala suerte lo encuentra capando clase es mejor decirle que lo hace por pereza, a intentar dárselas de programador académico y plantearle la poca utilidad que le encuentra a un par de clases en la que le dicen cómo comportarse en sociedad, o lo ponen a leer salmos y analizarlos durante 50 minutos cuando uno puede estar leyendo a Sartre o Nietzsche, o ejercitando su cuerpo para evitar que tanto alimento transgénico lo mate muy pronto. Lo importante de la pereza no es el dejar de hacer algo, es lo que está detrás de esa decisión, porque esas cosas que nos dan pereza terminan descifrándonos como personas, terminan siendo la más clara muestra de la personalidad que nos ocupa y de los sentimientos que en el momento preciso de la invitación nos acompañan y es por eso que el titulo de madre para la pereza es demasiado,  pues es solo algo circunstancial, ya que a alguien le podía dar pereza ir a trabajar la semana pasada porque no le pagaban lo justo y/o no hacia lo que le gustaba y esta semana le da pereza salir de casa  ya que no tiene ni trabajo ni plata.

Pero eso si la pereza es un vicio, un delicioso vicio del cual diariamente necesitamos nuestro pase para poder arrancar el día, para continuar tras el almuerzo y no sentirnos tan oprimidos; y es un vicio por que en ocasiones se pierde a la pereza como expresión y resultado de su personalidad y se termina convirtiendo en su ser

La verdad, es que el ser humano es un inconformista por naturaleza, e irónicamente la naturaleza es la que constantemente paga ese inconformismo.

Pero volvamos a la realidad; esa de la que nos quejamos, esa a la que madreamos. Que no hay comida en la nevera, que hay muchos huecos en la carretera; que mueren niños en África a diario de hambre, que nos sirvieron muchas lentejas; que el papa Benedicto XVII no está en contra de la pedofilia sacerdotisa, que el cura violo a un niño; que en Colombia no se hacen suficientes marchas, o que si se hacen, son actos hipócritas del gobierno; que la selección no va al mundial; que los jóvenes se la pasan drogando, bebiendo y matándose en accidentes de transito: que entras al baño con urgencia y cuando terminas no hay papel; que se va el agua, que te toca lavar la cocina; que se va la luz, que te toca estudiar mucho para ese parcial en el que necesitas un 5.9 para pasar la materia; que le cancelaron el plan de datos, que no te dio el PIN; que Chávez tiene cáncer o no; que la navidad es un acto de mero consumismo o de tontos ilusos… Cualquier cosa, es un reproche a la vida y la realidad. Quizá, sea esa la consecuencia de que hoy en día, prefiramos vivir a través de nuestras ventanas de Messenger.

Y es que no la pasamos criticando a la vida, está vida que es nuestra realidad, nos parece que en ella hay mucha corrupción, mentiras, y decepciones. Es decir, para nosotros la vida real en pocas palabras: es una mierda, vacía y sin sentido (Incluso para los más positivos). Pero aún así sonreímos; lo olvidamos y no lo agradecemos, sí; pero sonreímos, y en ese momento la realidad y nuestras vidas, no existen, pero tienen sentido.

La gratitud en nuestra realidad, es un peso de consciencia y no un placer, la venganza un placer y no un peso de consciencia. Pero no importa, no importan los contextos subjetivos del bien y el mal, y mucho menos significativo, no importa cuanto lloremos y gritemos, como bien decía el grande y magnifico Woody Allen: no importa cuanta mierda nos parezca nuestra vida real, solo en ella, se puede comer un buen filete, una buena mujer, por qué no, también un buen hombre; se puede escuchar una buena canción y se puede tomar un buen trago. Bueno, no creo que  Woody Allen lo haya dicho con esas palabras, pero ese era el punto de nuestra vida real: Por mucho que nos quejemos, y la critiquemos, nadie al final de cuentas, quiere morir y perderse de esa vida… real.